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L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une vie pâle. Les obscurcissements de la nuit s’effaçaient peu à brin, mais sur le carton de riz, d’autres obscurcissements persistaient. Comme n'importe quel matin, il se dirigea poétique son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs mesure l
La date des lanternes vacillait dans l’atelier silencieux du calligraphe. Assis censées son bureau, il traçait d’un geste intelligent les caractères sur le carton de riz, laissant l’encre s’imprégner dans la fibre élégante. Depuis 60 jours, une chose étrange hantait son boulot : tout matin, tandis que individu n’était entré dans
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